A Navalha do Antenor

Há tempos que, desafortunadamente, o verdadeiro talento deixou de ser condição sine qua non para a fama e o estrelato. Há tempos que, desventuradamente, no mundo das subcelebridades, a autodevassa da própria intimidade se tornou em triste equivalente de um grande dom musical, dramático, artístico ou literário. Há tempos que, desgraçadamente, no mundo dos famosetes, uma declarada sexualidade não convencional, não normativa, digamos assim, figura como o primeiro (e, muitas vezes, único) item do Curriculum Vitae .

Sim, Lula disse isso. E pro esquerdista cego ou mal intencionado, ou ambas as coisas, como é de praxe, que estiver duvidando, que quiser tentar livrar a cara de seu capo a dizer que é fake news, é só clicar aqui, no meu poderoso MARRETÃO e conferir.

Salve, salve, bebedores de cerveja deste Brasil dantes muito mais varonil. Já está no ar o 15º episódio de As Boas e Baratas do Azarão. Um episódio mais que especial : internacional. No qual vos apresento não uma, mas três boas e baratas argentinas, vindas diretamente da Tríplice Fronteira. Presente do meu amigo, filósofo e chifrudo Fernandão.

E era isso,  Então, A tão ansiada serenidade, O tão idealizado sossego?

Tenho uma biblioteca de papiros Circunvoltos em meu cérebro, Grafados com o cálamo da saudade e da desesperança. Mas não consigo empunhar a caneta E transpô-los, A bico de tungstênio, Para os retos caminhos e as ordeiras pautas do papel.

Quem vota em um Presidente da República, vota também em seu vice. Depois, não adianta choramingar que é golpe. Não é. Não foi.

O galopante e mais que racional antipetismo e as crescentes e justificadíssimas repulsa e ojeriza a Lula e à sua cambada vermelha extrapolaram o âmbito da política, exorbitaram as cercanias da Câmara, do Senado, do Palácio do Planalto e passaram a orbitar também outras esferas da vida cotidiana.

Pããããããta que o pariu!!!! É o Samba do Sumo Pontífice doido! Ops, o Tango da Sua Santidade doida!

Pããããããta que o pariu!!! Quase que esse dezembro acaba passando sem elas.

Só precisa, O joão-de-barro, Do barro para as suas paredes;

Que te custa um café? - perguntaste. Não vou te morder Nem quererei dar para ti - asseguraste.

Esquerdista militante de carteirinha, autor de letras engajadas, panfletárias e lacradoras, o cantor e compositor Gonzaguinha, falecido aos 45 anos em acidente rodoviário, filho do Gonzagão, foi uma das figuras mais chatas, mala sem alça e intragáveis da MPB. O bicho era tão chato, mas tão chato, que a turma do Casseta e Planeta, muito antes de sua fase televisiva, quando a trupe atuava em frentes distintas, porém, unidas, parte deles no jornal O Planeta Diário , parte na revista Casseta Popular , disse uma vez : "tudo na vida tem um lado bom, menos o disco do Gonzaguinha" , na época dos lados A e B dos LPs de vinil. Aliás, todo engajado é chato pra caralho. Aliás (2), mais chato que o chato que dá no caralho, que desse a gente se livra fácil, basta um pouco de Neocid. Gonzaguinha era uma espécie de Henfil da música. Um entojo.

Há muito Que as pétalas   Do único livro que escrevi E do qual Só foram impressos dois exemplares  (um para mim, outro pra ti) Perderam Seu aroma vivo De rosa almiscarada .

Rubens é de direita. Convicção forjada por fatos da vida real, temperada pelo esforço sempre mal pago e irreconhecido desde os seus 13, 14 anos, quando começou a pegar no batente. Rubens nunca teve tempo para utopias, para participar de passeatas e marchas inócuas e idiotas, para ficar fumando maconha de papo pro ar.

Quem de nós, os que gostamos de ter nossos pequenos vasos pela casa, os que gostamos de pintar de clorofila um espaço vazio na estante, no parapeito da sacada, no beiral de uma janela, num canto do teto, já não nos apropriamos de mudas de plantas diversas em praças, em parques públicos, em canteiros externos de residências, em gretas de meios-fios, de ramos debruçados por sobre os muros?

Morder-se-ão, todos vós, da mais bíblica inveja, ó cervejeiros das antigas, butequeiros raiz deste nosso Brasil dantes muito mais varonil!

14º episódio do canal do cervejeiro das antigas, do butequeiro raiz.

Morrem os avós. Rebentam para o mundo, os netos.

Resistiu Por 3 anos A um câncer mamário (removido) Já em metástase no fígado.

Não acredito em Deus, essa espécie de CEO da Criação. Nem em pré-determinismo, em que minha vida esteja escrita nas páginas amareladas e craquelentas do empoeirado e mofado livro do Destino. Tampouco acredito no Acaso absoluto, na total aleatoriedade das coisas.

Hoje, Eu não sinto mais saudade De nada.

Sempre gostei de mexer, de lidar, de manusear bichos. Até os meus 14, 15 anos, tive a sorte de morar em bairros pouco habitados, com poucas casas e muitos terrenos baldios, extensos matagais. Depois da escola e das tarefas discentes cumpridas, eu me dividia entre jogar bola, bets e andar de carrinho de rolemã no asfalto e me aventurar em incursões exploratórias pelas matas adjacentes.

O brasileiro é lúdico!!!!

Na minha modesta, possivelmente míope, porém, não de toda cega aos fatos, visão, as sempre crescentes violência e criminalidade brasileiras estão muito mais vinculadas à leniência da lei para com o vagabundo do que à tal da desigualdade social, muito mais atrelada à frouxidão, à permissividade e mesmo à benevolência do Código Penal da "Constituição Cidadã" para com o bandido do que à pobreza e à fome, argumento falho costumeiramente usado para justificar a incompetência (proposital) do Estado em garantir  a segurança de seus cidadãos de bem.

E hoje eu tô inspirado!!! Sabem o que é isso?

Sabem o que é isso?

Adoro o teu rosto, Teus esgotos;

Tu revestes Meus sonhos despertos (e nada espertos), Meus momentos de ócio Com um copo de vodka na mão (Chico tocando na vitrola, meteoros cisalhando o céu).

Uma das canalhices mais manjadas da esquerdalha, mais clichê, mais batida que carne de vaca de segunda é projetar seus defeitos e atos espúrios para cima de seus oponentes, transformar, às vistas míopes da opinião pública, seus inimigos no que ela, a esquerda, é. 

E hoje, Ao invés Do meu chá de melissa, Usual, Tomo chávena de Psilocybe , Deixo na gaveta o pijama E visto minha pele ritual.

E a minha piaçava perguntando, onde é que eu me encaixo?

Pela manhã : Cafeína E escitalopram.

Dizem que quem muito fala, bom-dia dá a cavalo. Não sou de falar muito (a não ser comigo mesmo), ainda assim dou bom-dia não só a cavalo, igualmente a gato, cachorro, bem-te-vi, quaresmeira.

Benza-as, Deus!!! Ou, melhor, Benza-as, Alá!!! Ateísmo, ateísmo, tetas à parte! Tetas às mancheias! Tetas pra nenhum cristão, judeu, islâmico, budista etc botar defeito!

Aturar a manada? Decalitros  De cerveja gelada!

Tolerar o grupo? De cerveja Me entupo!

Para o que pensam que eu sou, E que depois de eu tanto negar em vão que não, Resolvi fingir que sim, Sempre houve escola, Sempre houve diplomação, Sempre houve concurso público : Biólogo, Semiquímico, Semimatemático.

A poucos seres, eu sou tão agradecido pela oportunidade da convivência, por tê-los conhecido. De poucos, a companhia pelas madrugadas me foi tão preciosa e tanto me locupletou. A poucos, gostei tanto de me dedicar, zelar e agradar. E nenhum outro fez mais jus aos meus cuidados. E nenhum outro respondeu e correspondeu tão à altura.

Pois é, jumentos de tetas que votaram em Lula, nem só de mortadela vive um petista!

Quem é que quer Achar uma garrafa de gênio, Que lhe conceda a realização de 3 desejos?

E o meu canal no youtube está em seu décimo vídeo, no qual eu vos apresento a boa e barata Ecobier. 

Quem pensas que és Para invadir assim O meu sono? Quem te disse Que existes Para fazeres meu subconsciente Chorar baixinho?

Este resumo não está disponível. Clique aqui para ver a postagem.

Em 2022, o grupo palestino terrorista Hamas, cujo membro do comitê executivo da corja considerou o retorno petista como "uma vitória para todos os povos oprimidos" ,  parabenizou Lula pela "conquista" nas urnas :  https://noticias.r7.com/internacional/grupo-terrorista-palestino-hamas-parabeniza-lula-por-vitoria-nas-eleicoes-01112022

O suíço Gustav Jung, uma espécie de Robin do comedor de mãe e de bosta Sigmund Freud, em 1921, publicou a obra Tipos Psicológicos , na qual catalogou a psiquê humana com base em três eixos comportamentais.  

No jargão militar, a expressão "fogo amigo" caracteriza situações em que um soldado é atingido por artefato bélico de suas próprias fileiras, ou atinge outro de mesma farda que a sua. No entanto, esse fogo amigo não é nada frente ao fogo mui amigo que alvejou um homem de 36 anos, no município de Ipatinga, Vale do Aço, MG, e  cuja identidade é mantida em segredo

Manchetes de ontem :

Em quem pensas,  Quando, Livre dos zés-ninguém Do teu dia a dia, Pensas em alguém?

No Brasil, pátria de povo instruído, consciente, politizado e engajado, todas as manifestações públicas e coletivas do exercício do civismo e da cidadania são denominadas no superlativo : panelaço, buzinaço, beijaço e outros estardalhaços.

Ontem à noite, minha esposa chegou em casa e foi logo dizendo : - quer matar a saudade de Buenos Aires?

Quantas rugas Na tua aparência? Envelhecida De tanto me esperar?

Pããããããta que o pariu!!!! E despontou mais uma letra no alfabeto da divina comédia humana!

No ultrassom pré-natal, para aplacar a curiosidade das futuras mamães e dos futuros papais, o médico invade a privacidade indevassável do ventre e procura pelas partes pudendas do feto, macula a sua inocência. Se aparecer lá um penduricalho, o rebento será um homem, um menino-homem, como se dizia antigamente; se houver lá uma racha, o perfeito complemento para o penduricalho, logo virá ao mundo mais uma menina-mulher.

O corpo, De (não há segredo) Carboidratos, Proteínas,  Lipídeos,  Vitaminas e minerais, Precisa.

Neste ano, o ipê-amarelo ainda não deu as caras de acordo, não desabrochou nos conformes, não libertou seus canários empetalados pela cidade; por ora, apenas umas manifestações pudicas aqui e acolá... de fato, o verde e amarelo anda em baixa depois do advento do III Reich vermelho.

No intuito de transportar a pesadíssima droga fazuéle, de Ponta Porã (MS) a São Paulo, capital paulista, traficantes tentaram esconder o poderoso entorpecente em inocentes embalagens de maconha.  

O injustamente famigerado Efeito Estufa não apenas é um fenômeno natural como também indispensável à maior parte da vida no planeta. A grosso modo, o efeito estufa é um cobertor gasoso que envolve a Terra e que possibilita que ela retenha parte do calor recebido do sol durante o dia.

Tentem imaginar a hipotética situação que, mal e porcamente, vos narrarei. Elas vos parecerá surreal, creio. E, no ambiente em que a colocarei inicialmente, de fato, ela o é.

Quando a vi, logo ali tão perto, a 20 ou 30 passos meus, ela havia sido abandonada, largada à calçada, à sarjeta, deixada às intempéries do tempo e do esquecimento. Ela estava curvada, dobrada sobre si mesma, sob a marquise de um prédio e a goteira de um aparelho de ar-condicionado.

Polarizado. Dividido. Fifty-fifty.

Não direi depois da vergonhosa atuação, pois ação alguma houve a se adjetivar.

Eu clamo  Por inspiração, por nova paixão À insone Lua, Às notívagas ruas.

Quando na casa que deveria ser da correção e da disciplina, encontramos meias e cuecas sujas pelo sofá e toalhas molhadas em cima da cama, me diz, me diz, pra onde é que a gente pode ir?

Cosplay : abreviatura inglesa de costume play ; ou seja, brincar de se fantasiar, trajar-se com costumes de personagens fictícios, sobretudo de quadrinhos, livros, filmes e séries.

A personagem Da. Cândida, da Escolinha do Professor Raimundo, aluna educada, aplicada, ingênua, pura e recatada, interpretada pela atriz Stella Freitas, está longe de ser uma das primeiras que nos vêm à cabeça quando nos lembramos da saudosa atração televisiva.

As Boas e Baratas do Azarão . Episódio 4. No banco dos réus : Cerveja Burguesa, da cervejaria Casa Di Conti . No qual, eu divago sobre a ignorância congênita do brasileiro e sua recusa genética ao conhecimento, sobre a maquiada e envernizada em óleo de peroba proficiência do universitário tupiniquim, sobre a vergonhosa vaia a Tom Jobim e Chico Buarque (vergonhosa para o agente da ativa, não da passiva), sobre as bancas de jornais da era pré-internet, substitutas que foram das livrarias e bibliotecas, sobre o humor veiculado em vinis e brochuras de papel jornal, sobre o fato de que teta não é buzina e, finalmente, a respeito das propriedades organolépticas e relação custo-benefício da Cerveja Burguesa.

Desde que me entendo por gente alfabetizada, sou fiel devoto da palavra escrita. Se uma imagem vale por mil delas, foda-se a imagem. Desde que fui muito bem alfabetizado pela clássica, tradicional e eficientíssima (e por isso mesmo execrada pela peidagogia "moderna") cartilha Caminho Suave , de Branca Alves de Lima, sempre morri de amores pela palavra escrita. Paixão, haja vista como escrevo, não correspondida, é claro.

2019. Início do governo do intrépido, imbrochável e incomível Jair Messias Bolsonaro. O primeiro governo de direita desde 1994, desde Fernando Henrique Cardoso, esquerdinha-sorbornne, esquerdinha-caviar. Depois de 25 anos de rapinagem e, pior, de doutrinação esquerdista.

Você me faz falta? Muita : Para eu sonhar, Para eu ter dó de mim.

Pãããããããta que o pariu!!!!!

23h41.

Estava eu, hoje, voltando de minha caminhada diária, dos meus 10, 12 km de cada dia, a subir pela avenida Maria de Jesus Condeixa - uma subida de estourar o cabaço de qualquer panturrilha -, quando dei de cara com a seguinte pintura na parede de um boteco, O Buteko da Condeixa.

Eu tomo tudo E de tudo.

Fafá de Belém. Grande Fafá. Enorme. Imensa. Incomensurável.

Desde os primórdios da existência humana, desde que o homem era espécie recém-parida ao planeta, na flor da idade de Evolução, que ele tem uma obsessão mórbida e inextirpável : manter-se jovem. A eterna busca pela eterna juventude. Manter-se em pleno viço e frescor, deter ou retardar o quanto puder a ação erosiva do Tempo, retroceder o Tempo, de preferência, se isso possível fosse ou venha a ser algum dia, e  enganar o espelho com os mais variados e estapafúrdios artifícios , enquanto esse dia não chega.

Este resumo não está disponível. Clique aqui para ver a postagem.

Até 2009, 2010, mais ou menos, A Feira Internacional do Livro de Ribeirão Preto, cuja primeira edição deu-se em 2000, foi o que o nome sugere e ao que se pretende, um espaço para os amantes dos livros e da boa leitura, um oásis para os aficionados pelas belas letras, uma miragem anual no deserto inculto que é Ribeirão Preto. Embora sediada na Praça XV, um espaço público, portanto, e com entrada franca, só percorriam seus corredores pessoas interessadas em livros, o populacho passava ao lado e mal olhava. Bons tempos.

Da droga Que me nutria desde a placenta, Abstive-me.

Conta-nos, Juca Chaves, o menestrel maldito :

O brasileiro é lúdico! E, principalmente, um grandessíssimo filho da puta. O brasileiro não é Zorra Total ou Porta dos Fundos. O brasileiro é A Praça é Nossa, é a Escolinha do Professor Raimundo, é Os Trapalhões, da década de 1970. Não é Paulo Gustavo nem Marcelo Adnet nem (arghhh!!!) Gregório Duvivier. O brasileiro é Costinha e Ari Toledo, é Agildo Ribeiro e Paulo Silvino, é Zé Bonitinho e Zé Trindade ("eu prego fogo").

Mais de cem anos, A fundação da escola em que "leciono".

Brinquedo Folguedo.

A reboque do bilionário faturamento do filme Barbie , os "artistas" plásticos portenhos e milongueiros  Emiliano Pool Paolini e Marianela Perelli resolveram relançar sua coleção de figuras da Barbie e do Ken adaptadas para personagens religiosos. O primeiro lançamento, escrevi sobre ele aqui, foi em 2014 e provocou grandes celeumas e indignações dos setores mais conservadores da igreja católica, justamente aqueles que, por debaixo da batina e do hábito, são os mais devassos.

Ando um tanto quanto sumido aqui do blog. Sumido, mas ainda vivo. Ou quase.

Vinicius de Moraes, o Poetinha, de talento inconteste e inigualável, além de legar uma obra poética sublime e belíssimas canções da nossa MPB, cultivou em torno de si (ou deixou que cultivassem em torno dele) a mística do bon vivant , do cara sempre de bem com tudo e com todos, com a vida, enfim, um sujeitos sem arestas ou inimigos, que soube viver a vida com grande generosidade.  Um exemplo de espírito libertário a ser admirado e tomado como modelo.

01h14. 

Todos esses melindres, esses falsos pruridos, esses excessos de zelo e cautela, esses não-me-toques-não-me-reles, esses pisares em ovos para com a mini-mini-minoria dos trans, inters, não-binários e outros indecisos e indefinidos - sendo que a maioria dos que assim se autodenominam não possuem nenhum tipo de comprovação, nenhum laudo médico, psicológico ou psiquiátrico que corrobore a condição que dizem ter - ultrapassou os limites do bom senso, do surreal, até; em suma, os limites de qualquer paciência.

Princípios são valores morais intrínsecos ao macho das antigas e, dele, inextirpáveis. Preceitos éticos e de conduta indeléveis do macho de respeito, hoje, chamados de tóxicos pelas barangas incapazes de terem um pau para chamar de seu e pelos machinhos do novo milênio, sensíveis, degustadores e da rosca frouxa e piscante. 

Olímpia, SP. Uma cidade de merda. Uma biboca de município. Porém, de suas entranhas, brotam águas geotermais, em torno das quais foi erigido todo um complexo turístico-hoteleiro e dois grandes parques aquáticos, o Termas dos Laranjais e o Hot Beach.

Quando eu era moleque, isso lá pelo meio da década de 1970, sobretudo em período de férias, frequentava bastante a casa do meu primo Leitinho, apenas um ano mais novo que eu. Na época, o meu tio mantinha várias gaiolas com passarinhos em casa, prática/costume que não eram reprovados e condenados então (e que eu, particularmente, que nada tenho de politicamente correto, sempre achei uma puta duma crueldade). Entre essas, havia umas três ou quatro com curiós, pássaros canoros de nossa fauna dos mais valorizados por seu canto melodioso. As gaiolas ficavam dependuradas numa da paredes externas da casa, ladeada por um corredor, limitado entre ela e o muro.

Basta uma linha tua, Uma frase de uma só palavra, Uma lacônica oração, Que eu já escrevo uma coletânea de crônicas, Um compêndio de contos, Um breviário de poemas; Cultivo e faço florescer, Feito o Menino do Dedo Verde, Um canteiro de gérberas, begônias e peônias.

Na quarta-feira da semana passada, 05/07, estive em retorno ao consultório da psiquiatra. Indagou-me sobre a minha volta ao trabalho, depois de 45 dias de afastamento laborial. Relatei-lhe, então, a sensação de claustrofobia, as fisgadas de ansiedade no peito e a taquicardia que me acometeram, sobretudo, nos dois primeiros dias de minha redescida ao inferno.

A luta contra a depressão, a ansiedade crônica e o pânico (acrescidos, agora, por Burnout, como fui informado em minha última consulta) é uma briga de caráter exclusivamente íntimo.

Ela se acha a tal, A maioral, Intelectual (mal tem o 2º grau; quiçá o Mobral), Mas seu único talento é correr atrás de pau (que fogem cada vez mais dela).

Sabem aquelas coisas de que vocês não gostam, mas que também não chegam a lhes repelir, a causar-lhes desconforto? Pois é. O telejornal matutino Bom Dia, São Paulo , sob a batuta do insoso, porém, tolerável, Rodrigo Bocardi, é uma dessas coisas para mim.

Segundo os partidos de esquerda brasileiros (e até alguns europeus), as eco-ONGs que veneram o verde (as verdinhas do dólar) e os professores de história e de sociologia das escolas públicas, o intrépido Jair Messias Bolsonaro, o eterno Capitão, entre tantos outros projetos genocidas, inventou e arquitetou : o desmatamento da Amazônia, as queimadas e as secas no Pantanal e no Cerrado e as invasões e garimpos ilegais em terras indígenas, ops, dos povos originários.

A arte vem em ondas como o mar!

Em criança, quando tentávamos resistir às suas administrações, ou reclamávamos do amargo do xarope para tosse (na nossa infância raiz não tinha xaropinho gosto de laranja, cereja, baunilha ou outras viadagens saborizadas) ou do antisséptico que, passado-nos nos ralados dos joelhos, ardia-nos até as nossas inocentes almas sem pecados, a mãe, não sem um quê de terno sadismo, enunciava-nos o axioma-mor da alopatia : remédio ruim é que cura, ou ainda, se tá ardendo é porque tá fazendo efeito. Era um combater de fogo com fogo. Para um mal, um mal que o sobrepujasse.

Com o saco calejado de tanto ficar à toa, Jotabê, o Urtigão do Blogson Crusoe, está a se divertir com seu novo brinquedinho, os tais chats GPT, de supostas inteligências artificiais.

"O que adianta fazer eleições, e ainda por cima gastar R$ 10 bilhões por ano com a chamada “Justiça Eleitoral”, mesmo nos anos em que não há eleição nenhuma, se quem conta não é o eleitor, mas sim uma congregação de funcionários a serviço do governo, que nunca recebeu um voto na vida – mas resolve tudo o que realmente tem importância prática? Esse grupo, o TSE, decide quem pode ou não pode ser candidato. Decide o que os candidatos podem ou não podem falar na campanha eleitoral. Decide, se assim quiser, cassar o mandato de quem foi eleito – mesmo deputados federais já diplomados e no exercício do mandato há quatro meses. Escolhe quem fica no lugar; da última vez, tiraram o mandato de um deputado que teve 350 mil votos e botaram em sua cadeira um que teve 12 mil. Pode, até mesmo, suprimir os direitos políticos de alguém que já terminou o mandato e não está disputando nada, mesmo porque não há eleição alguma em disputa, e proibir os eleitores de votarem nele quando houver a próxima...

Nunca fui muito com as fuças do entubador de baguete Emmanuel Macron, atual presidente francês. Não por ele ser de esquerda, de centro ou de direita. Nem sei, aliás, e pouco se me dá, o apito ideológico que ele toca.

Sempre tive a clara e plena convicção de que descendo de estirpe nobre, de que, ainda que já em tons e matizes esmaecidos e desbotados, corre boa parcela de sangue azul em minhas veias. E o que eu sempre soube por instinto, a ciência agora confirmou.

Paulo Ricardo sempre foi o rostinho bonito (pra caralho), a voz rouca e sexy e os ombros desnudos (que levaram Caetano Veloso à loucura nos meados da década de 1980) da banda RPM. Mas a alma melódica e harmônica do conjunto, a essência, a bússola, o sextante e o astrolábio que possibilitaram que o RPM viajasse por mares nunca dantes navegados por uma banda de rock nacional, que o RPM fosse, audaciosamente, onde nenhum outro grupo jamais esteve foi o tecladista Luiz Schiavon.

Tenho lido, ouvido e visto quase nada sobre política nos últimos tempos, 40, 45 dias. Aliás, tenho me forçado em me abster de saber das sempre más-novas desde que a cleptocracia do PT reassumiu o poder federal e foi iniciado o Terceiro Reich do Sapo Barbudo. Mas, vez ou outra, é inevitável, tenho uma recidiva e acabo por dar uma olhadela nas manchetes sobre a atual gestão do descondenado.

Ter o pau duro E enfastiar-me A mecânica da foda. Considerar desfavorável O custo-benefício.

Morreu o carcamano Silvio Berlusconi. Um dos últimos machos das antigas do planeta. Ou, ao menos, do afrescalhado e emasculado Ocidente. Berlusconi gostava era de mulher. Mais que o Roger, do Ultraje a Rigor. Batia no peito com orgulho e bradava em alto e bom som : eu gosto é de mulher! Doesse a quem doesse, ofendesse a quem ofendesse. Sim, hoje, o cara ser macho hétero é ofensivo, é tóxico.

Com a minha profilática recém-abstemia, confesso, fui obrigado a me embichar um tanto. Calma, leitores antigos e machos das antigas do Marreta, fora o dedo do urologista, minhas pregas continuam terreno inexplorado, foram tombadas pelo IBAMA como Área de Preservação Permanente.

Lula é burro. Mais jegues, só mesmo os que nele votaram. E, pelo visto, também a equipe do Nove-Dedos responsável por organizar a agenda presidencial.

Há tempos que escuto a Igreja Católica e seus representantes, os gigolôs de Cristo, lamuriando-se pela fuga de seus fiéis - e respectivos dízimos, óbvio - rumo a outras igrejas cristãs, queixando-se de um contingente cada vez mais crescente de ovelhas - e correspondentes velocinos de ouro que faziam luzir os cofres santos - se desgarrando em direção, sobretudo, às inúmeras denominações neopentecostais.

Pãããããããta que o pariu!!! Robôs me mordam!!!

Nós : Ideias, Esboços, Rabiscos.

A jornalista Delis Ortiz. À esquerda, na versão do ódio, do governo fascista e misógino de Bolsonaro; à direita, na versão o amor venceu, do governo democrata e inclusivo do Nove-Dedos.

Para não dizerem que eu, o Azarão, sou sujeito ranzinza, intransigente, que não respeito a diversidade e a pluralidade de opinões, ideias, posicionamentos (principalmente os do Kamasutra), deixo aqui um regalo, um mimo para os meus leitores semialfabetizados, os esquerdistas deste Brasil dantes mais varonil, que, sei, vivem a assombrar, a urubuzar o Marreta.

Chega de ó, vós, que votastes em Lula . Chega do irônico e imerecido plural majestático para me referir a vocês. Apenas um ou dois pronomes (adjetivos que agora transformo em pronomes) podem ser devidamente lhes aplicados : ó, otários, ó manés que votaram em Lula, acreditando-lhe um democrata, um não-fascista, um não-brucutu, como diziam de Bolsonaro.

A caneta, Abúlica;

Obrigado, ó, vós, que votastes em Lula, por abrirdes nossos olhos (nós que só bem enxergamos com a vista direita) para a necessária e real democracia representativa, e por restaurardes as vitais pluralidade e diversidade ideológicas nos roubadas durante a autocrática gestão anterior.

Pois é, meus caros. Cerveja-feira sem álcool. Itaipava, ainda por cima. Cara e sem graça.  Não se presta nem a placebo. É fake beer .

De três dias para cá, haja vista a modesta média de 40-50 visualizações/dia do meu desconhecido, oculto e ultracensurado blog, o Marreta vem sofrendo uma caudalosa enxurrada de visitas. Duzentas e oitenta e sete na terça-feira, quatrocentas e duas na quarta, duzentas e quatro na quinta, e hoje, às sete da manhã, já contava com noventa e nove visualizações.

Há muito, Desisti do mundo. E isso foi o suficiente por um bom tempo : Não mais, agora.

A validar o antigo ditado da água mole em pedra dura, depois de anos de sutil, porém, constante e pacienciosa pressão por parte da esposa e filho, em fins de dezembro passado, concordei : - tudo bem, vamos ter um cachorro.

21h42. Rubens entra a passos largos no supermercado cujas portas se fecham às 22h00. É acompanhado pelos olhares de desgosto dos operadores de caixa, sempre a torcer pela ausência de retardatários feito Rubens. Mas eles sempre aparecem. A loja fecha sua entrada às dez da noite, mas os funcionários só largam do batente depois que o último dos clientes a entrar tenha feito suas compras e ido embora. Rubens já trabalhou em função correlata, sabe da frustração que é a chegada de um atrasadinho, sabe que poderá adiar o descanso de algum deles em excruciantes minutos. 

Vós, que votastes em Lula, mereceis mais, muito mais que a simples sensação do dever cívico cumprido. Muito mais que o sono tranquilo proporcionado pela consciência limpa em terdes escolhido o melhor para o nosso país. Só isso é muito pouco para vós, chega a ser ingratidão.