A Navalha do Antenor

Clarice Falcão, do alto de suas quase três décadas de vida, é atriz, roteirista, cantora, compositora e humorista integrante da Porta dos Fundos. E uma gracinha - valha-me Santa Hebe Camargo. Parece a mim que faz o gênero menina tímida, recatada, meiga, indefesa, quase que de porcelana. Mas o provável é que seja só fantasia de velho babão. Ela deve ser é geniosa pra cacete, como toda mulher inteligente que se preza. Mas deixa o velho sonhar... E Clarice também entende de fossa, de levar "bolo", de ser preterida. O que mostra que tem muito canalha por aí, muito crápula, muito mané. Quem seria capaz de deixar Clarice à espera num bar? A música, por sua temática universal, lembra muito a "Se meu amor não chegar", de um outro rei da fossa e do chifre, Reginaldo Rossi, mas tem mais delicadeza, mais doçura, e melhores rimas, também. Se esse bar fechar (Clarice Falcão) Se esse bar fechar Ele não vem Se esse bar fechar mesmo se ele vier, não vai ter mais ni...

Há coisas que não sei desde quando as sei, informações com as quais tive contato e as retive desde a mais tenra idade - fazer barquinhos e aviões de papel, ver a hora em relógio analógicos, os de ponteiros (uma arte quase esquecida), saber que o metro tem cem centímetros, ler algarismos romanos, amarrar o cadarço do sapato, entre outras. Há coisas que não sei que não sei, e que nunca me fará falta ou diferença sabê-las - por exemplo : nem faço ideia. Há coisas que sei que não sei, e que pouco me importa não sabê-las - nome de modelos de automóveis, a escalação da seleção brasileira de futebol, ou de qualquer outro time, o final do novela das oito, o que o horóscopo preconiza para o meu dia, o ganhador do Oscar, ou do Nobel, nomes dos alunos etc E há, por fim, coisas que eu sei que não sei e que se tornam e permanecem como coceiras daquelas inalcançáveis até que eu as saiba; comichões de fogo, pequenas agonias, inícios de taquicardia, que só cessam ao desvelar do conhecimento - n...

Baixei E ouvi  Dias desses : (1) o novo CD do Zeca Baleiro (2) das Velhas Virgens (3) do Paulo Ricardo - do Chico, nem mais procuro saber. (1) Pálido (2) Esquálido (3) Inválido. Bom ver (ou não) Que não sou só eu  Que não escrevo mais merda nenhuma que preste. Bom ver Que não é só meu espelho Que me assusta Que tem erosões Que me atraiçoa (farto de mim) Que me diz Que Branca de Neve é mais bela do que eu. Bom ver Que não foi só o meu retrato de Dorian Gray Que craquelou Que desbotou Que não consegue mais esconder a farsa A falsificação (nem o mais chinfrim dos peritos reconhece minha autenticidade) Que amarelou (que amarelei)  Que não sou Fausto sozinho Que não consegue ser mais Mumificação Embalsamento Creolina F ormol D o meu desmoronament o , Da minha imp losão ,  Da minha decepçã o, Da m inha podridão,   Meu velho.

Texto de Reinaldo Azevedo. " Aos 90 anos, morre Fidel Castro. Viveu 57 desses 90 como ditador de Cuba, ditadura esta que, desde fevereiro de 2008, tem Raúl, o irmão, como executivo. As considerações que seguem são quase as mesmas que fiz naquele ano, quando o facínora se afastou do dia a dia do governo. Tenho um pouco de vergonha de muitos da minha profissão. Com as exceções de sempre e de praxe, afirmo de modo categórico: está tomada por pusilânimes, por idiotas, por cretinos incapazes de escolher entre o bem e o mal, entre a democracia e a ditadura, entre a vida e a morte. Já li nesta manhã muita coisa que a imprensa relevante publicou, no Brasil e no mundo, a respeito da morte do ditador. Não fiz a contabilidade, mas creio que 90% dos textos apelam a uma covardia formidável: seu legado seria ambíguo; Fidel nem é o herói de que falam as esquerdas nem o facínora apontado pela direita. Até parece que ele é apenas um objeto ideológico sujeito a interpretações....

Continuo muito puto! Fulo da vida com toda essa "sensibilidade" moderna, com essa verdadeira indústria da viadagem. Sim, existe uma enorme indústria planetária que lucra bilhões vendendo frescura, pedantismo e falsa sofisticação. Tô um brucutu. Um troglodita. Chuck Norris. Charles Bronson. Jair Bolsonaro. Ontem, mostrei mais uma vez toda a minha estima pela tal arte contemporânea; hoje, o alvo e motivo de minha santa ira é a cozinha gourmet , um dos segmentos da indústria da viadagem que mais cresce no mundo. Acordo às 5 h da matina. Levanto, espero o pau descer pra eu poder mijar, limpo a areia das gatas e reabasteço suas vasilhas com água e ração, rego uns poucos vasos da sacada (quem pensa que o "nordestino é um forte", devia conhecer as plantas da minha sacada), arrumo a mochila da escola do filho e, finalmente, faço um café forte, ligo a TV e me sento uns minutos para pensar na vida, para amaldiçoar o dia. Geralmente, deixo em algum telejornal matutino -...

Um Sorriso para se lembrar nós tínhamos peixes dourados e eles ficavam dando voltas no aquário sobre a mesa perto das cortinas pesadas cobrindo a vista da janela e minha mãe, sempre sorrindo, querendo que todos nós estivéssemos felizes, me disse, 'seja feliz Henry!' e ela estava certa: é melhor ser feliz se você pode mas meu pai continuava a bater nela e em mim várias vezes por semana enquanto se enfurecia em seus 1,88 de altura, porque ele não conseguia entender o que estava atacando-o por dentro minha mãe, pobre peixe, querendo ser feliz, apanhando duas ou três vezes por semana, dizendo-me para ser feliz: ‘Henry, sorria! por que você nunca sorri?’ e então ela sorria, para me mostrar como se fazia, e era o sorriso mais triste que já vi um dia os peixes dourados morreram, todos os cinco, eles boiaram na água, de lado, seus olhos ainda abertos, e quando meu pai chegou em casa ele jogou-os para o gato lá no chão da cozinha e nós observávamos enquanto ...

Se você for como meu primo Leitinho, um ardoroso simpatizante, quiçá um voraz aficionado da tal arte moderna, contemporânea, conceitual e outras picaretagens mais, não concordará comigo quando eu digo que ela é uma merda. Contudo, será forçado a admitir que, no mínimo, e também no máximo, ela é um peido, uma bufa fedorenta e volátil, sem a menor consistência. O "artista" israelita Micky Zilbershtein produziu um vídeo de 20 segundos intitulado “Underwater flatulence in 120 fps” , no bom português, “Flatulência Subaquática em 120 fotogramas” . O curtíssima-metragem nos apresenta, inicialmente, um dorso longilíneo e uma bem torneada bunda feminina submersos em  uma piscina, uma bunda que, de repente e sem aviso, começa a liberar bolhas, a soltar borbulhas de amor. São, porém, bufas artísticas, "As Bodas de Fígaro", de Mozart, faz as vezes de trilha musical para o vídeo. A "obra", que, segundo seu idealizador, é parte de um projeto artístico sobre liber...

É o mês do alcaguete, do X9, do dedo-duro. Valha-nos, São Bezerra da Silva! Novembro é o décimo terceiro do urologista. E o décimo quarto. E o PIS/PASEP. Em novembro, o cara garante o IPVA, o IPTU, a rematrícula e o material da escola das crianças. Tudo às custas do nosso cu. Novembro azul na conta bancária do médico, e vermelho no nosso toba. Tem urologista sem horário pra atender, tá tendo que "encaixar" entre uma consulta e outra. Tem urologista até com o dedo mole. Tá pondo prótese no dedo médio, o fura-cu, tá tomando viagra pra falange, pra falanginha e pra falangeta. Novembro é o mês do fio terra. Vou pôr é cerca elétrica no meu! Em alusão ao Outubro Rosa, mês dedicado ao combate ao câncer de mama e, principalmente, à venda de camisetas promocionais, postei aqui uma foto com duas gostosas peitudíssimas a bolinar os melões uns da outra e sugeri às leitoras do Marreta, as Marretetes, que convidassem uma amiga para se auxiliarem mutuamente na apalpação das tetas -...

É o crediário de Deus! É o título de capitalização do Senhor! É o fundo de renda fixa do Altíssimo! É o Minha Casa, Minha Vida do Todo-Poderoso! O fiel paga religiosamente em dia (literalmente) o carnê do dízimo, ou o boleto bancário, ou autoriza o débito automático no cartão - Deus é high tech , é um cara antenado e logado às novas tecnologias, velho testamento é o caralho -, e, no fim da vida (literalmente, de novo), é contemplado com um lotezinho no latifúndio do Céu, ou com setenta e tantas virgens, ou funde sua essência a uma Consciência Cósmica Universal, ou qualquer outra pataquada prometida por seu respectivo líder espiritual, por seu esculápio da alma. É o consórcio de Deus, o IPTU do Céu. E aos fiéis que não honrarem com os seus débitos ao Pai? E aos caloteiros de Cristo? E aos inadimplentes do Espírito Santo e da Virgem Maria, amém? O Inferno? Também. Mas não somente. Que, aos bons pagadores, o Cristianismo reembolsa só depois da morte; aos maus, o castigo é automático....

És linda. Isso é fato, é exato. Mas és linda de exceder escalas, De iluminar salas, És linda além de qualquer trato. E eu, no meu silêncio, no meu recato, Invisível a te ver passar. És linda. Isso é dogma, é axioma. Mas és linda de causar sismos, De florir abismos, És linda de reverter estados de coma. E eu, na minha solitude, na minha redoma, Estatelado a te ver planar. Eu: teu mero vigia.

Muitas vezes, o desejo desesperado de nos livrarmos de um mal, acaba por nos colocar em prejuízo e perigo ainda maiores. Não. Não tirei a frase acima de um para-choque de caminhão. Nem de um livro de autoajuda do Augusto Cury, ou do Rubem Alves. Tampouco da folhinha da Seicho-no-ie. Ela é uma estratégia de guerra; no caso, uma falha tática de guerra. Do exército mais bem equipado, comandado e eficiente de que já se teve notícia ou conhecimento : o nosso sistema imunológico. Quando um elemento estranho ao nosso patrimônio bioquímico nos adentra sem pedir licença, à traição, pela porta dos fundos (mas sem viadagem), é comum que nossos radares imunológicos o detectem e encetem uma reação no sentido de neutralizá-lo e expulsá-lo : nossos glóbulos brancos começam a produzir e a liberar anticorpos e outras substâncias para aniquilar o invasor - chamado de antígeno. Nosso organismo não gosta, não aceita, não tolera, e rechaça tudo o que lhe é estranho. Nosso organismo é xenófobo! E n...

Régis Tadeu. Não o conhecia. Nunca ouvira falar dele. É crítico musical, logo, é de se supor que pouco ou nada entenda da atual educação brasileira. Nenhuma suposição poderia se mostrar mais equivocada que essa. No texto a seguir, Régis Tadeu pinta, melhor que qualquer um dos chamados "especialistas" em educação jamais conseguiria, ou teria a coragem de, um quadro hiper-realista da educação brasileira e da atual geração de "estudantes". Régis Tadeu é marretador de primeira, de primeiríssima! Taí um texto que eu adoraria ter escrito. Não mudaria única vírgula. Os destaques em vermelho são por minha conta. ENEM apenas comprova a burrice generalizada Qualquer pessoa com sensibilidade que lhe permita uma mínima capacidade de raciocínio e interpretação daquilo que lê e ouve se sente como um náufrago em uma pequenina ilha, só que cercado por um vastíssimo oceano de burrice líquida. Não é preciso ser um sociólogo/antropólogo/ para se certificar que as recentes ger...