A Navalha do Antenor

Olhem o nível da professorada, dos "nossos" educadores. Tudo matando cachorro a grito e se unindo a pessoas tão educadas e distintas quanto elas (reportagem da Folha de São Paulo, caderno Cotidiano, 31/07/2010) : "Homem que foi pescar antes do casamento oficializa união com professora em SP" O pedreiro que fugiu para pescar e a professora abandonada no altar se casaram na manhã deste sábado em Ribeirão Preto (a 313 km de São Paulo). Antônio Mondim, 47, e Sueli de Lourdes Andrade Casarotti, 49, oficializaram a união em um cartório da Vila Tibério, zona oeste da cidade. O casal havia brigado há 15 dias porque Mondim desapareceu às vésperas do casamento, marcado originalmente para o último dia 17 de julho. Sueli fez queixa na polícia. Ela acusou o homem com quem morava há quatro anos de ter furtado R$ 19 mil de uma herança que ela tinha recebido do ex-marido falecido. Após toda repercussão do caso, Mondim reapareceu e disse à polícia que havia ido pescar em um ranch...

Como não há uma real valorização do professor no Brasil, os governantes, vez em quando e assessorados pelos peidagogos de gabinete, resolvem fazer o que eu chamo de "agrado semântico" aos queridos mestres. Várias foram as mudanças na designação do ofício docente desde que eu ingressei nessa barca furada. Professor passou a ser chamado de orientador, norteador, facilitador de aprendizagem e, agora, mais recentemente, de educador. Num belo dia, a gente acorda de mau-humor, com uma puta ressaca, chega na escola e recebe a boa-nova : professor, de hoje em diante, você é um educador. Puta que o pariu. Que maravilha, que coisa mais solene e lisonjeira. O pior é que 98% dos chamados professores sentem-se mesmo valorizados, reconhecidos, recompensados, até. Educadores... muito bonito. E igualmente mentiroso. Antes de tudo porque quem tem que educar a criança e/ou adolescente são o pai e a mãe, é a família e, depois, que professor não tem condição de educar ...

(Pedro Kilkerry e Cid Campos) Agora sabes que sou verme Agora, sei da tua luz Se não notei minha epiderme... É, nunca estrela eu te supus Mas, se cantar pudesse um verme, Eu cantaria a tua luz. E eras assim ... Por que não deste Um raio, brando, ao teu viver ? Não te lembrava. Azul-celeste O céu, talvez, não pôde ser ... Mas, ora enfim, por que não deste Somente um raio ao teu viver ? Olho, examino-me a tua epiderme Olho e não vejo a tua luz ! Vamos que sou, talvez, um verme ... Estrela nunca eu te supus ! Olho, examino-me a epiderme ... Ceguei ! Ceguei da tua luz ?

Simão Bacamarte - psiquiatra do conto "O Alienista", Machado de Assis -, com o objetivo de estudar a loucura, instala-se em uma pequena cidade do interior fluminense e, com o apoio da prefeitura, constrói o sanatório Casa Verde, onde vai internando todos os que seus estudos apontam como loucos. Inicialmente, os internos são pessoas tidas como loucas pela própria população local; Simão Bacamarte, depois, começa a internar cidadãos respeitáveis da comunidade, chegando até ao presidente da Câmara e à sua própria esposa. Parece-me que no fim, faz tempo que li o referido conto, depois de ter internado quase toda a cidade, Simão Bacamarte conclui que a "loucura", então, é o normal, e o normal, ele no caso, é o louco; solta todos do sanatório e se autointerna, morrendo meses depois. Bom, a nova edição de o " Guia Americano de Saúde Mental ", que valerá para 2013, dá uma de Simão Bacamarte e decreta que ninguém é normal, todos temos a...

Uma salva de tiros de absinto para Mr. Hyde. Mr. Hyde é feio, torto, É sujo, é manco, Mr. Hyde é um cancro. Mr. Hyde não é polido É grosso, tem caspa nos cantos da boca Mr. Hyde sua pus Tem ereções em público E hálito inflamável e pestilento. Mr. Hyde é ser sem mínima civilidade ou lisura, É criatura a se sedar, Agrilhoar e botar em jaula escura. Mas, às vezes, os sedativos cochilam, Os grilhões se abrem em bocejo E a clausura de sombras não vê a sombra de Mr. Hyde passar. E Mr. Hyde torna à erupção, Desencoleira sua matilha, Destrava sua pesada artilharia, Rompe o tecido da tranquilidade dos boçais. Escroto, mas fulgurante Impossível de não se olhar Feito fogos de artifício em virada de ano. Asqueroso, sebento Mas incontestável, irrefreável Sem dó da burrice gorda do homem comum Grudada feito colesterol nos rostos idiotas. Mr. Hyde não joga a merda no ventilador, A joga em si próprio E corre a abraçar e a lambuzar a manada. Um brinde do mais forte opiáce...

Sabes código Morse, pequena Lua? És boa no jogo de mímica? Lês lábios? Decodificas sinais de rádio? Tens aí contigo um receptor FM? Quantas e belas músicas te enviaria... Entendes a linguagem dos sinais? Sabes Braile? Sabes que eu existo? Sou esse pequeno astronauta de mármore, Essa pequena pulga amestrada que há tempos te orbita E que passa pela tua face iluminada De tempos em tempos. Tens senso de humor, voraz Lua? Ri-te de piadas, Piruetas e cabriolas? Gostas do meu número, exigente Lua? Achas que sou virtuoso, Espirituoso e divertido? Já me achaste? Já me viste? Sou esse palhaço cá embaixo A exibir para ti A minha dança torta, tímida e bamba.

Foi-se-me a coerência, Já nascida com icterícia em mim. Foi-se minha pouca ciência, Inexata, imprecisa, minha imitação de método. Fixaram-se-me a malária, A respiração precária, minhas órbitas sem sóis Nem peônias. Fixaram-se em mim a insistente vida, Seus canteiros de feridas E as rosas cicatrizadas. (molho a ponta do dedo com ralo cuspe e esfrego a mancha marrom-claro de sujeira no dorso da mão. Mancha que não sai, sujeira que não limpa... minha primeira mancha senil).

"No céu de Gotham City há um sinal, Sistema elétrico e nervoso contra o Mal. "

Saiu uma matéria na "Folha de São Paulo" com o seguinte título: "Só pública que seleciona aluno lidera Enem", dizendo que as escolas públicas com grandes êxitos no Enem são as que escolhem seus matriculados e contam com professores com pós-graduação. Qual a surpresa? Em qualquer atividade, seja ela qual for (física, intelectual, profissional, de lazer e etc), o êxito passa pela seleção dos mais aptos a ela. Não existe única atividade que seja "para todos". Não há segredo: escolham os melhores e ponham os melhores para treiná-los. Por que só na escola é que há um consenso de que tudo pode funcionar sem seleção e aprimoramento? Escola para todos! Balela! Patifaria! Mais uma embromação do governo para tirar o dele da reta, no que ele é canalhamente apoiado pela hedionda e desprezível raça dos pedagogos. Não é todo mundo que nasceu para estudar!!! À maioria basta uma boa alfabetização, o cara não precisa e nem quer nada mais que iss...

FARO -- Um homem de 42 anos invadiu anteontem um prédio da Igreja Universal do Reino de Deus, do bispo Edir Macedo, em Faro, Portugal, com uma retroescavadeira, que pegou emprestada de um amigo. O incidente não deixou feridos, mas causou prejuízo de 100 mil euros (aproximadamente R$ 224 mil). Segundo o jornal português "Público", o templo, localizado no largo de São Sebastião, foi invadido no fim da tarde. Eleutério Cortes acusa a igreja de ter se "aproveitado de sua fragilidade" e de ter se apoderado de "todos os seus bens", segundo a publicação que cita a polícia portuguesa. Em entrevista ao canal de televisão SIC Notícias, Cortes disse ser um ex-fiel da igreja e que teria começado a frequentá-la em 2004. Entretanto, em uma nota divulgada ontem, a Igreja Universal afirmou que o homem "não tem qualquer ligação com a igreja nem nunca foi membro" dela. De acordo com o site português da Iurd, o suspeito teria destruíd...

O comediante Gilberto Fernandes, conhecido por Gibe, morreu na manhã desta sexta-feira (16) em São Paulo. Ele estava internado há alguns dias no Instituto do Coração (INCOR) e foi submetido a uma cirurgia na válvula na noite de quinta-feira (15), mas não resistiu à intervenção e faleceu às 8h20 de hoje, com falência múltipla dos órgãos. Gibe tinha 75 anos e surgiu na TV ao interpretar o personagem Papai Papudo, do programa Bozo . Ele era o assitente consultado sobre as horas pelo palhaço, olhava em seu relógio e soltava seu jargão: "São 5 e 60" Segundo informações da assessoria do SBT, o velório de Gibe acontece nesta sexta no Cemitério do Araçá, em São Paulo, até às 18h. Em seguida, o corpo segue para Registro (SP), cidade em que o comediante morava e onde será sepultado.

Ser múltiplo É para os esquizofrênicos E para o Pessoa. Ser Um, um bom Um, Não é restringir : É aprimorar, É ser Ímpar, É ser Único.

Dizem que do boi só se perde o berro, em alusão às diversas utilidades de suas partes dadas pelo ser humano, carne, couro, cascos, chifres, tutano, etc etc. Pois do bicho-marido não se perde é nada. Em Minnessota, uma mulher ficou acometida por uma infecção intestinal durante 8 meses, ao longo dos quais perdeu 27 quilos. A bactéria Clostridium difficile , cujo sobrenome já diz muito a seu respeito, resistia a todo e qualquer bombardeio de antibióticos. O médico colheu uma amostra de fezes do marido, combinou com uma solução salina e injetou no intestino da mulher : a infecção sumiu em um dia e não voltou mais. As bactérias sadias das fezes do marido expulsaram a Clostridium e colonizaram os intestinos da esposa. Não é à toa que a mulherada é doida pra casar, o bicho-marido a tudo provê, até a merda marital é de extrema utilidade. Abaixo um trecho da reportagem: "Bactéria fecal de marido salva mulher de infecção fatal" "Em 2008, uma paciente foi adm...

A moléstia continua. Hoje está pior. Dores maiores e mais espalhadas pelo corpo. Febre mais alta e menos cediça. Mas não deixei de cumprir com nenhuma de minhas obrigações previstas, ainda que a músculos estirados. Sou forte, mais teimoso que forte. O vírus, seja lá ele qual for, pode até me bater e levar a luta ganha por pontos durante 11 rounds; o nocaute, contudo, será impetrado por mim. Vou experimentar, hoje, uma nova receita de chocolate quente, peguei na net : vai leite condensado, creme de leite e canela. Inevitável, pensei em um ingrediente adicional, uma licenciosa dose de rum, poderia batizá-lo de chocolate bucaneiro, em referência aos piratas que saqueavam as Antilhas, terra do rum, durante o século XVIII. Daria uma boa calibrada com um rum Oro e envergaria a caneca com minha insígnia. Mas os bucaneiros, assim como o rum em minha vida, pertencem ao passado. "Deixemos de coisa, cuidemos da vida".

Ontem, meu filho me destroçou. O Raul tem 9 meses, 10 kg de puro movimento e energia para tocar uma pequena termoelétrica; e eu, essa pouca cinza fria. Não sei o que levou a quê. Se a exaustão física que minou minhas defesas e facilitou o assédio micro-orgânico, ou se a ação ainda incipiente de algum vírus, durante o dia todo, que me pôs fisicamente de quatro, arreado. O que sei é que acordamos, eu e minha esposa, às quatro da manhã, com a prometida chuva da tarde. Eu corri à sacada para retirar a ração e a caixa de areia das gatas e já senti todos eles em mim, todos os sintomas de uma infecção viral : músculos fisgados por choques elétricos a cada contração, cabeça pesada, dolorida, o ar entrando quente pelas narinas e, o mais irrefutável deles, o saco murcho, pendente, escorrendo do meio das pernas, uma coisa triste de se ver. Ao longo dos anos, desenvolvi uma escala termométrica baseada no estado de langor escrotal e o quadro verificado nessa madrugada sugeria t...

Estou de férias. Ou melhor, de recesso. Duas semanas. Independente disso, eu sempre acordo cedo. A esposa não está de férias, e tem também o filho pequeno, 9 meses, e criança nessa idade ainda não descobriu como é bom dormir até mais tarde, uma vez que eles dormem na hora em que bem entendem. Aproveito, então, e dou uma olhada todos os dias no jornal televisivo "Bom Dia, São Paulo"; inicialmente, isso há alguns anos, por causa da apresentadora Mariana Godoy, aliás, sumida do matutino (será que as férias delas coincidem com as minhas?). É um noticiário leve, rápido, gostoso de se assistir. Hoje, deu na previsão do tempo a ocorrência de chuvas vespertinas seguidas de queda de temperatura. Previsão do tempo é aquela coisa que a gente escuta meio que distraído, como se fosse algo a acontecer longe, bem longe de nós, é algo que ouvimos até como uma espécie de curiosidade, como quem escuta ou lê seu horóscopo. A propósito - parece que tem pesquisa a respei...

Um poema de amor todas as mulheres todos os beijos delas as formas variadas como amam e falam e carecem. suas orelhas elas todas têm orelhas e gargantas e vestidos e sapatos e automóveis e ex- maridos. principalmente as mulheres são muito quentes elas me lembram a torrada amanteigada com a manteiga derretida nela. há uma aparência no olho: elas foram tomadas, foram enganadas. não sei mesmo o que fazer por elas. sou um bom cozinheiro, um bom ouvinte mas nunca aprendi a dançar — eu estava ocupado com coisas maiores. mas gostei das camas variadas lá delas fumar um cigarro olhando pro teto. não fui nocivo nem desonesto. só um aprendiz. sei que todas têm pés e cruzam ...

A Playboy portuguesa, a única revista em que as mulheres raspam o buço, e não a buça, para fotografarem, terá seu contrato rescindido pela Playboy Entertainment e sairá de circulação. O motivo foi a polêmica capa em homenagem ao escritor José Saramago, mais especificamente em alusão ao seu livro "O Evangelho Segundo Jesus Cristo". Na capa, Jesus finalmente se dá bem e aparece na cama com uma gostosa seminua e de belos peitos, supostamente Maria Madalena. Pronto! Foi o que bastou para a franquia ser cancelada. Quer dizer que o cara (Jesus) só pode se fuder? Ser crucificado, pode; mamar uns peitinhos, não? Vir à Terra para redimir todos os pecadores e tomar muita chicotada no lombo, tá liberado; dar uma bimbadinha para relaxar da faina, não? Carregar e aturar 12 encostados, tudo bem; descabelar o fariseu, não? Puta que o pariu. Afinal, o cara também é filho de deus. Ei-la: Alguém precisa dar um jeito de mandar uma cópia da edição pro Saramago, lá no inferno....

O PT venderá bonecos do presidente Lula (R$ 5,00 a unidade) nas lojas do partido e em eventos de campanha para arrecadação de fundos e, lógico e principalmente, pois fundos para campanha, eles roubam de nós, fazer aquele marketing. Taí um bom presente para a sua sogra, seu chefe, sua coordenadora pedagógica, seu vizinho tocador de vuvuzela, seu cunhado, sua ex-mulher, ou atual amante que já esteja querendo dispensar.

- Você acredita em vida em outros planetas? - Selene pergunta a Rubens, sem tirar os olhos da metálica e despudorada Lua cheia das duas horas da manhã. - Carl Sagan, e o cara foi um dos maiores astrônomos da história, disse que se não houver vida em outros pontos do Universo, tudo isso que vemos por aí, pra dizer o mínimo, é um enorme desperdício de espaço - responde Rubens. - E você concorda com ele? - Selene vira a garrafa para reabastecer seu copo e a encontra vazia de cerveja, nem uma mísera espuma. - Eu não cito pessoas com as quais não concordo - e Rubens vai até a cozinha, volta com nova garrafa e serve Selene. - Eu quero dizer, acredita em algum tipo de vida inteligente em outro planeta? - Selene toma o copo de um só fôlego e torna a enchê-lo. - Em vida inteligente, não acredito nem nesse planeta. - Será que têm escritores por lá? Músicos, pintores? - Selene sem tirar os olhos da Lua. - Isso nem faço ideia - Rubens sem tirar os olhos da luz da Lua nos peitos de Sele...

Texto de Luiz Felipe Pondè, publicado na Folha de São Paulo, Ilustrada, em 05/07/ 2010 "Não gosto de arte como ferramenta de cidadania. Uma palavra que, com o tempo, passou a me encher o saco foi "cidadania". "Faixa cidadã" (faixa para motocicletas), "teologia cidadã". Desta, então, eu não tenho a mínima ideia do que seja. Talvez (arrisco uma hipótese, toda minha, mas inspirada no que poderia ser a defesa da "cidadania bíblica dos gays"), seja uma releitura da Bíblia a partir da "Queer Theology" ("teologia bicha")? Ou seja, quem sabe Jesus e seus discípulos formavam uma comunidade gay e a traição de Judas teria sido uma crise de ciúmes porque Jesus preferia "meninos" como João. Humm... Tem mais: " Pedagogia cidadã" (seria: "Não reprove ninguém, respeite os direitos dos alunos não saberem nada da matéria e permitam que eles construam as avaliações coletivamente...

Matéria publicada hoje, em Folha Ciência , mostra aumento dos cursos de pós-graduação na chamada área de humanas em detrimento da chamada área de exatas ou tecnológicas. Primeiro que isso de ciência humana, exata ou biológica é uma puta duma idiotice, parece até classificação feita por alguém das humanas. Idiotice, sim. Quem estabeleceu os fundamentos, conceitos, teoremas, axiomas e regras da matemática, da química, da física ou da biologia? E.T.s? Até onde sabemos, não. Foram humanos, pois não? Então TODAS as ciências são humanas. Claro que o número de pós-gradução em humanas aumentou. São cursos que não necessitam de laboratórios, de atividades práticas, aliás não necessitam nem de que se comprove alguma coisa, são cursos de blá-blá-blá. Quando eu ingressei em minha primeira faculdade, lá pelos idos de 1985, fazer uma pós-graduação, ainda que em blá-blá-blalogia, era algo mais sério, restrito às universidades públicas, que conseguiam dar um aspecto um ...

Da esquerda para a direita, Grillo (cover do Raul) e Durval, dono do Paulistânia Rock Bar, o único verdadeiro bar de rock de Ribeirão Preto, e que re-reinaugurou essa semana. Existem, é verdade, outros ambientes na cidade onde se apresentam bandas de rock, mas daí a serem bares de rock, vai uma distância imensa. Bar de Rock em Ribeirão é só mesmo o Paulistânia. O Durval ainda é o homem do rock em Ribeirão Preto.

Ah, o silêncio. O abençoado silêncio dos derrotados. Nada de rojões a poluir céus e tímpanos, nada de carros a esgoelar suas buzinas, nada de vozes a gritar e comemorar conquistas alheias e, sobretudo, nada de vuvuzelas. Nada do som daqueles berrantes plásticos a tanger o gado brasileiro. Todas as vuvuzelas mudas. Pudera. Todas estavam enfiadas em vosso cu, Brasil do futebol. A Holanda vos enrabou com vossas próprias vuvuzelas, um a um. Sem vaselina. Viva a Holanda!!! O jogo já começou com vantagem para a Holanda, que trajava seu tradicional uniforme alaranjado, a clássica "Laranja Mecânica"; enquanto que o Brasil não envergava seu uniforme amarelo, cuja simples menção faz os adversários tremerem, segundo os compêndios futebolísticos; jogava com um uniforme azul que bem podia ser de qualquer outra seleção, Itália, França, Nova Zelândia, Eslováquia... Não entendo porra nenhuma de futebol, mas sei um pouco de totens e mitos. E o caralho q...

O menino sempre gostou de voar. E nisso Já rachou moleira, cortou supercílio, Criou muito galo na testa, Esborrachou nariz e ralou queixo. A cada salto, uma contusão A cada levante, o chão. Porém entre o pulo e o tombo, Não via a queda, o menino : Via o voo. Curto, quase instantâneo, mas voo. E se perguntado dos machucados, Não dizia que foi caindo. Foi aterrissando, sorria ele. O menino ainda existe hoje, Com toda a sua vontade de voar. Só que mora num corpo de 50 anos, Impróprio para voos, Que engaiola o menino. E o corpo já mostra sinais de fim: Hipertensão, úlcera péptica, reumatismo, lombalgia Taquicardia, artrose, trombose, cólica renal Cefaleia, indisposições generalizadas. É a idade, tenta se convencer o corpo de 50 anos. Que nada! É o menino lá dentro, Ainda a pular e se estabacar, A rachar moleira, a ralar queixo, A voar. A tirar o sono do velho.

Sempre achei muito estranha aquela história da Cleópatra ter se suicidado pela peçonha da áspide, serpente do Egito. Afinal, ninguém do Antigo Egito foi mais versada em "picadas" de cobra que Cleópatra. Relatam as crônicas da época que ela se fazia picar várias vezes por dia, e por diversas cobras, de todos os tipos : egípcias, hebreias, romanas, núbias, mambas negras, etc e etc. A mulher tinha todo um Instituto Butantã correndo nas veias. E aí vem uma aspidezinha de nada e a derruba com uma simples mordidela entre os peitos? Sempre desconfiei. Agora - publicado hoje na Folha de São Paulo, caderno Ciência - Christoph Schaefer, historiador alemão e professor da Universidade de Trier, encontrou provas de que drogas, não veneno de cobra, foram a causa da morte. Ela provavelmente tomou uma mistura de ópio, cicuta e acônito. Naquela época, essa era uma mistura que levava a uma morte sem dor em apenas algumas horas, enquanto a morte por veneno ...

No Final da Brincadeira (Roberto Menescal/Oswaldo Montenegro) Deixa eu tentar Mesmo que não seja o mesmo lugar, Mesmo que não seja a mesma canção, Deixa eu fingir que é possível tentar. Faz isso não Não me conta que o destino escapuliu, Que não há como ir buscar o que partiu, Deixa o tempo andar pra trás. Tenta deixar Que não seja como sempre será, Tudo igual ali no mesmo lugar, Vento morno ranço e desespero. Deixa estar, Não demora a gente volta a brincar Como se o começo fosse voltar No final da brincadeira.