A Navalha do Antenor

Não sei se alguém que me lê assistiu à série Smallville , que narra a trajetória do adolescente Clark Kent rumo à sua transformação no Superman, o Homem de Aço. A concepção da série é muito boa, como também foram muito boas as suas duas primeiras temporadas; então, aconteceu o que de pior pode acontecer com uma boa série : o sucesso e a consequente e nefasta necessidade de agradar ao público. Da terceira ou quarta temporada em diante (foram dez), a série virou mais um novelão e lá pela quinta ou sexta temporada, eu deixei de vê-la. Mas um episódio em especial teve um forte impacto em mim. Clark Kent (o jovem Tom Welling) fica sabendo de um astrônomo, Dr. Virgil Swann, que teria informações da localização do planeta Krypton, do setor do espaço em que Krypton existira antes de explodir. Clark Kent se encontra com o cientista Swann e o tal é ninguém mais ninguém menos que Christopher Reeve, o eterno e definitivo Super-Homem do cinema. Uma belíssima homenagem. De arrepiar a minha casc...

camas, banheiros, você e eu...  pensando nas camas usadas e reutilizadas para trepar para morrer. nesta terra alguns nós trepam mais do que nós morremos mas a maioria de nós morre melhor do que trepamos, e morremos bocado a bocado também - em parques tomando sorvete, ou nos iglus da demência, ou em esteiras de palha ou sobre amores desembarcados ou ou. :camas, camas, camas :banheiros, banheiros, banheiros o sistema de esgoto humano é a maior invenção do mundo. e você me inventou e eu inventei você e é por isso que nós não damos mais certo nesta cama. você era a maior invenção do mundo até que resolveu me mandar descarga abaixo. agora é a sua vez de esperar que alguém aperte o botão. alguém fará isso com você, puta, e se eles não fizerem você fará - misturada ao seu próprio adeus verde ou amarelo ou branco ou azul ou lavanda.

De uns tempos para cá, uma nova palavra de ordem foi adicionada à escrota cartilha do politicamente correto, o empoderamento feminino. De uma hora pra outra, ou, pelo menos, no que me pareceu ser de uma hora pra outra, cartazes, folhetos explicativos e até pichações com bravatas do tal empoderamento feminino começaram a pulalar e a poluir visualmente o ambiente. Em postes, nos pontos de ônibus, nas costas das bancas de revistas, nos muros etc, ONGs feministas a convocar suas recrutas para a guerra. Guerra contra quem? Ora, contra quem... Contra o homem, branco e heterossexual, o mal do planeta, o inimigo de tudo que se move, o algoz da Criação; isso, claro, segundo os encostados, oportunistas, incapazes e mal-intencionados que abraçam fervorosamente o discurso do politicamente correto, que se autovitimizam como meio de vida.  Se você é HBH - homem, branco e heterossexual -, deve ter vergonha de si mesmo, deve se desculpar com todo o resto da humanidade, a qual você tanto oprim...

Aqui pra porra do trabalho.

Duas horas da manhã. Rubens pega a penúltima lata de cerveja na geladeira e vai verificar sua caixa de e-mails. Sim, Rubens tem lá o seu antigo e-mail, não é um completo homem das cavernas, embora considere que será justamente toda essa tecnologia que levará o homem de volta às cavernas, mas isso é outra estória. Rubens não abre seus e-mails todos os dias. Uma vez por semana, quando muito. Sendo mais frequente a cada duas. E o e-mail de Rubens é igual à sua caixa de correio real : ou está vazio, ou repleto de propagandas. Se abre seus e-mails agora, é na espera da resposta de uma provocação feita a um velho amigo velho. A resposta do amigo não está lá. Quatro mensagens de Yrina, sim. Depois de o quê, cinco, seis anos? Na primeira, enviada às 22:43 h, Yrina diz que está por perto do apartamento de Rubens, que conseguiu um álibi e toda uma conjuntura de fatores favorável a uma pequena, rápida e clandestina incursão noturna, tomarem uma gelada juntos, dentro do carro, pelos velhos ...

Recebi esse vídeo por e-mail do meu amigo Margá. A distinta donzela que o protagoniza reclama, pelo visto, da atual geração de homens de nosso Brasil dantes varonil, hoje mais para metrossexual. Com uma educação suíça, a virginal querelante se queixa da preguiça dos homens em realizarem um serviço completo. E ela está coberta de razão. Concordo com cada uma das polidas e galantes palavras dela. É uma verdadeira lady . Pois isso não aconteceria se ela, e toda essa geração de jovens mulheres mal servidas pelos atuais frouxos que se depilam, tiram sobrancelha, vão à manicure etc, procurassem pelo verdadeiro macho, recorressem aos préstimos do macho das antigas. O macho das antigas não tem preguiça nem nojinho de nada, nem de pelo, nem de menstruação, nem de resto de merda seca nos cabelinhos do cu. Mija que eu bebo, peida que eu trago, é o lema do macho das antigas. A queixa da moça me fez lembrar de uma antiga piada. Uma moça se casou com o genro que toda sogra queria ter...

A gripe continua, companheiro. Deve ser alguma cepa milenar, das brabas, há muito soterrada nos Andes e que agora, com o aquecimento global e o degelo, aflorou novamente. Eis a medalha de bronze no pódio do Azarão das cervejas boas e baratas, a Becker Grado 7. Que, como o próprio nome indica, tem um teor alcoólico de 7%,  um pouco maior que os usuais 4% ou 5% da maioria das cervejas.

Zoofilia é perversão já ultrapassada e cafona. Démodé . O moleque que passa a vara na galinha, na cadela ou na cabritinha e a madame que vive com o seu doberman, dogue alemão ou rottweiler sempre a reboque, engatado na xereca, ou que se lambuza na porra de um cavalo, não impressionam nem escandalizam mais ninguém. A tendência entre os depravados agora é a fitofilia, o tesão em vegetais, especificamente no fruto, mais especificamente ainda na masturbação do fruto. E não é usar um fruto pra se masturbar, não. É masturbar o fruto. Tocar uma siririca para um figo, um morango, um melão, um limão siciliano, um pêssego etc. A guru espiritual desse novo fetiche é a "artista" Stephanie Sarley. Ela diz que seu trabalho - que foi temporariamente censurado pelo instagram, plataforma onde ela o exibe - tem como objetivo discutir o tabu em torno da masturbação feminina e guiar a mulher na trilha do próprio prazer, ou seja, ensinar a mulherada a siriricar. Porra nenhuma! Desculpa d...

Viajar é bem mais que se expor ao contágio de novos conhecimentos e de diferentes culturas. Muito mais, infinitamente mais. Viajar é, antes de tudo, expor-se ao contágio de diferentes cepas de vírus, contra as quais nosso organismo não tem seus exércitos de prontidão. Se eu adquiri novos conhecimentos em minha viagem ao Chile? Muito provavelmente não. Mas que peguei uma boa duma gripe, isso eu peguei. Estou um caco há dois dias. Peguei uma boa duma cepa de influenza por lá. Ainda se tivesse pego uma boa duma bucepa... mas, enfim, aí está a medalha de prata no pódio do Azarão das cervejas boas e baratas do Chile, a Cristal. É de coloração bem mais clara e de paladar bem mais leve que a campeã Escudo, parecida com a nossa Subzero.

Taí a canalhada artística brasileira, a "intelectualidade" tupiniquim de esquerda, preocupadíssimos em defender as questões e as mazelas sociais do país, mas só, é claro, se pintar um dinheirinho do governo, dos impostos do contribuinte de direita, pois esquerdista não trabalha, não contribui, é tudo encostado filho da puta, só mamam nas tetas do erário público, só vivem de bolsas, cotas e lei Rouanet.  Taí a nata vermelha da inteligência brasileira, sempre dispostos a levantar as bandeiras das causas sociais, mas só, é lógico, se pintar um "incentivo" cultural ou sobrar um cargo público - de preferência, um ministério -, um cabidão de emprego, uma sinecura, para eles próprios, ou para algum parente ou apadrinhado. Mas agora a fonte secou pros vermelhoides filhos das putas. A casa caiu para o PT. E quando o barco afunda, a gente já sabe, os ratos são os primeiros a abandoná-lo.  Sumiram os "artistas" que tanto defendiam a Dilma e o PT. Não só sumira...

Ciências, esportes, artes plásticas, literatura, música, cinema, teatro, arquitetura, gastronomia, artesanato, história dos povos, religiões e mitologias, folclore... Todas, sem exceção, atividades humanas supervalorizadas, superestimadas. Superfaturadas, eu diria, até. Exemplos pernósticos, todas elas, da vaca que lambe e admira a própria cria. O ser humano é a única espécie capaz - e que perde tempo com - de se gabar de suas realizações. A única espécie à qual a Evolução legou o gene do pedantismo. A única espécie capaz de se dobrar e de se contorcer e chupar o próprio pau. E como o ser humano gosta de fazê-lo. Quando um atleta recebe o ouro olímpico, ou um escritor é laureado com o Prêmio Nobel, ou é atribuída uma cifra de milhões de dólares a uma tela, o que o ser humano está a fazer é isso : chupando o próprio pau. Cada láurea, medalha ou condecoração, uma chupada no próprio pau, uma autofelação. Quem estabelece que tais manifestações do intelecto humano têm assim tanto val...

Hoje é o Dia do Amigo. Esta postagem vai, portanto, para meus amigos de décadas, o Leitinho, o Marcellão, o Fernandão e o Margá, que apesar de petista - e chupetista -, também é meu amigo. Mas aqui não tem sentimentalismo barato nem pieguice de "amigo é coisa pra se guardar debaixo de sete chaves, dentro do coração" , nem de "você meu amigo de fé, meu irmão camarada, amigo de tantos caminhos, de tantas jornadas". Aqui a amizade é coisa de macho. Aqui o poeta é o abestado Tiririca! Ele é Corno, Mas é Meu Amigo (Tiririca) Amizade é a melhor coisa do mundo Num amigo de verdade não se vê defeito Como disse o poeta O amigo é pra se guardar no lado esquerdo do peito Amizade é a melhor coisa do mundo Num amigo de verdade não se vê defeito Como disse o poeta O amigo é pra se guardar no lado esquerdo do peito Ele é corno, mas é meu amigo Ele é viado, mas é meu amigo Ele é baitola, mas é meu amigo Ele pode ter defeitos, mas é meu amigo Ele é corno, mas é meu amigo...

Velhos Amigos (Oswaldo Montenegro) Velhos amigos vão sempre se encontrar Seja onde for, seja em qualquer lugar O mundo é pequeno, o tempo é invenção Que o amor desfaz na tua mão Nada passou, nada ficará Nada se perde, nada vai se achar Põe nosso nome na planta do jardim Vivo em você e você dorme em mim E quando eu olho pro imenso azul do mar Ouço teu riso e penso: onde é que está? A nossa planta o vento não desfez É nunca mais, mas é mais uma vez

Voltei. Podem voltar com os comentários, com os elogios, com as críticas, com as pragas e as maldições, com as ameaças de morte, com as juras de amor e com as oferendas de buceta.

Aqui não tem nada de orgulho de ter a rosca frouxa, de ter tesão na argola. Aqui o orgulho é de ter o pau ereto e em riste e farejando uma buceta, uma cobra naja a tocaiar sua caça. Aqui o orgulho é de cair de boca num bom xavascão peludo e ir dormir com o bigode cheiroso. Aqui não tem nada de orgulho de fazer as unhas e as cutículas (aliás, o que é isso, cutícula?), de passar creminhos hidratantes e antirrugas na cara, de tingir os cabelos brancos, de depilar pernas, tórax e saco e cu, de ter barriga tanquinho desenhada em academia em frente ao espelho junto com outros baitolas. Aqui o orgulho é de ter a cara rústica e marcada, o nariz cheio de cravos, a barba malfeita, ou nem feita, toda desgrenhada, que isso de ir a barbeiro para aparar a barbinha também não é coisa de homem que é homem, orgulho de lavar o cabelo só com sabonete, com sabão em pedra de preferência, de cortar as unhas com trim, ou, melhor ainda, com o canivete de picar fumo, e limpar os cantos com palito de dente...

Você, mulher de sorte, que têm ao seu lado um macho das antigas, um ogro que bem lhe come, hoje é o dia dele, o Dia Internacional do Orgulho do Macho. Surpreenda-o. Presentei-o com um vale boquete. Que um boquete e um copo d'água não se nega a ninguém. "Na hora do futebol na TV, na hora do videogame, mulheres não estão fazendo nada de útil, o que custa fazer um boquetinho?" (Edu, dono do blog Testosterona e idealizador da Marcha do Boquete)

O Marreta vai sair em merecidas férias. Estarei ausente por uma semana, volto lá pelo dia 20, um pouco mais, um pouco menos. Para onde vou, não conto. Mas, óbvio, que não tem a ver com areia entrando no cu, farofa no meio dos dentes, espetinhos vendidos por ambulantes nem mar cheio de coliformes fecais, que isso tudo é coisa de eleitor do PT. De qualquer forma, no dia 15 de julho, uma data internacional de grande relevância é comemorada e o Marreta não poderia deixá-la passar sem chumbo. Programei duas postagens em homenagem a tal dia, só espero que a programação funcione. Sem mais para o momento, até a volta.

Num arroubo muito mais de tédio que de rebeldia, ou que de som, ou que de fúria, ou que de claustrofobia existencial, Rubens resolve ganhar as ruas e retomar prática antiga, dos áureos e plúmbeos tempos - foi o melhor dos tempos, foi o pior dos tempos.. -, quando ia até a rodoviária, parava aleatoriamente em frente ao guichê de uma empresa de ônibus e, quase tão aleatoriamente quanto, havia apenas o critério da distância não ultrapassar os 200 km, escolhia uma cidade e comprava a passagem; Rubens andava durante a noite pelo desconhecido território - seus potenciais riscos, seu reconfortante anonimato -, sentava-se e bebia em seus bares pela madrugada, ignorava os bêbados e as putas e, no primeiro horário que houvesse pela manhã, embarcava de volta, ou de sua deserção. Hoje, embora a essência da fuga, ou do voo, seja a mesma, o destino nada tem de randômico. Rubens se decidiu por uma cidade a 90 km da sua, cidade de porte médio, onde residira por três anos, por conta da posse de um ...