Escrever ou Ser Feliz? (Eis a Falta de Opção)

Uma simples estrofe,

Inacabada e lacônica tua,

(teu vulto na neblina, teu fantasma na garoa)

Já me move

A um poema

A um pequeno conto.

Imagine

Então

Se eu tivesse acesso

Ao teu cheiro

A esquiar pelo suor

Das tuas orelhas,

Da tua nuca,

Do teu pescoço,

Do teus litorais,

Dos Andes dos teus peitos,

Do Mar da Tranquilidade do teu umbigo,

Das Marianas das tuas intimidades.

Imagine 

Então

O que eu não escreveria

Caso eu pudesse enterrar

E encharcar a minha pena

Nas tuas densas tintas nanquim?

Nada.

Provavelmente, nada.

Pois estaria feliz.

(És a minha reserva de melancolia, és o que resta de voz em minha esferográfica tartamuda)