Uma Nova Biblioteca de Alexandria

Ainda escrevo,

É verdade.

 

Mas minha escrita

É café requentado,

É lasanha congelada feita em forno de micro-ondas,

É pão dormido e sonâmbulo.

 

Minhas palavras

São miasmas,

Almas penadas,

Mortos-vivos

Da vida que imaginei

E não tive com você,

Escombros das quedas dos voos

Que planejei para nós e os fiz solitário,

Ao redor dos tetos da sala e da cozinha.

 

Meus parágrafos,

Meus poemas,

São ecos embaçados,

São espelhos inaudíveis :

Do teu cheiro,

Que aspirei

Mas não lambi;

Do teu colo,

Que afofei

Mas não dormi;

Do teu ventre

(minha única chance de renascimento),

Que,

Covarde,

Não fertilizei.

 

Ainda assim,

Ainda escrevo...

 

Imagine

Então

Se eu te comesse...

 

Ah, se eu pudesse te comer...

 

Ah, eu esporraria

Novos Quixotes,

Novas Utopias,

Divinas Comédias,

Paraísos Perdidos,

Admiráveis Mundos Novos,

Casmurros,

EUs,

Estrelas da Vida Inteira.

 

Ah, se eu pudesse deslizar meu pau

Por entre tuas grandes tetas...

 

Eu esporraria

Uma nova Biblioteca de Alexandria.