Aceitas uma Cartola de Chá? De Camomila ou de Psilocybe? Ou, ainda, de Bebida Púrpura?

Lembro do seu aniversário,

Sei que você se lembra do meu.

 

Mas são os nossos desaniversários,

Festejados sem festa juntos,

As datas que mais comemoro.

 

São as fotografias não tiradas

Do não soprar de nossas velinhas

Que ocupam

E que se aninham

Nos porta-retratos que não tenho

Sobre a mesa de centro,

Sobre o criado-mudo,

Na estante, ao lado de um Bukowski.

Porém,

Inevitavelmente

Registradas internamente em minhas pálpebras,

Reveladas sempre que fecho os olhos para dormir,

Ou para sonhar

(E ai daquele que pensa que uma coisa é sinônimo da outra, ou mesmo, até, aparentadas e consanguíneas).

 

São os presentes nunca dados ou recebidos

Que guardo ocultos

Nos fundos falsos das minhas gavetas;

E que as perfumam de café e de cacau albino

E que espantam as traças e as baratas

E os meus remorsos por toda a beleza que deixei ser roubada de mim.