Boca da Madrugada

Boca da madrugada :

A hora que tenho para recolher as palavras

- essas caricaturas do pensamento -

Que vou deixando espalhadas pela casa ao longo do dia

Feito cueca no sofá

Meias ao canto da cozinha

Toalha molhada em cima da cama

Louça suja a acumular na pia

Brinquedo de filho a tornar em campo minado a sala e o corredor.

Hora que eu tenho para recolhê-las

Desamassá-las, pô-las ao varal

Passá-las a ferro

Organizá-lás, engavetá-las

E enfileirá-las

Num coerente texto

Numa ansiosa folha de papel em branco.

Mas que nada!

À boca da madrugada,

A cabeça está embotada

A mão, de juntas petrificadas.

Estou mais espalhado, fragmentado

Mais feito em poeira e ácaros

Que as palavras que fiz esperar o dia todo.

E aí vem o cansaço

- gari do cotidiano e da rotina -

E me varre, me junta

Me amontoa

Me põe prostrado numa cadeira na sacada

Com uma caneca estampada com a bandeira da Argentina,

Cheia de cerveja barata,

Que deita manta em meus pés gelados, envelhecidos

Repuxados por cãimbras

E, suspeito, flertando com uma artrite reumatoide.

E me põe prostrado

De frente para a Lua quase cheia,

Que me folheia a prata

Me acalanta com sua telepática luz de ninar.

E aí já era o texto

E aí fugiu o que eu ia escrever

Fugiu sei lá pra onde

E pouco importa

Pois sei que não vai voltar.

E aí logo vem um novo dia

- durmo cada vez menos -

Com mais palavras esparsas, confusas

Inseguras, desperdiçadas.

Com mais cansaço :

Concentrado, convicto

Cheio de si,

Que nunca erra o alvo.