Às Moscas

O cara,

Com cara blasé, 

Com semblante spleen,

Fisionomia de desdém bem ensaiada

- com cara de cu, enfim -,

Ocupa o palco presente.

Sobem ao púlpito do sarau,

Suas roupas de dândi bem talhadas,

Seu cabelo sem fio fora de lugar

Seu tablet de última geração

- o novo poeta é um sujeito antenado ao seu tempo -,

E verbaliza sua poesia em pixels

Para o público ouvinte.

As palmas irrompem!,

Que é da natureza das moscas

Esfregarem as mãos de satisfação

Frente a um belo monte de merda.

Mas aí

Outro cara, o velho poeta,

Com cara de jornal de ontem amassado,

Com semblante azedo de balcão sujo de bar,

Fisionomia calejada pela sarjeta,

Toma sua vez ao palco.

Sobem à tribuna do sarau,

Sua camisa de gola e punhos puídos,

Sua juba em grisalha desordem,

Sua barba sem geometria,

Sua folha de caderno amarelada,

Ou de papel pardo de pão,

E vocifera sua poesia em garranchos azuis de caneta Bic

Para o público ouvinte.

De novo, as palmas irrompem!,

Em igual intensidade

E pelo mesmo motivo.