Vejo Flores Em Você

Moro em um apartamento com uma sacada relativamente grande, espaço em que tentei, por vezes, cultivar os mais variados espécimes vegetais. Puro desperdício de tempo e de clorofila. Pouca coisa nasce por aqui; e quando nasce, não floresce.

Meu fracasso botânico pode ser creditado a alguns fatores. Um que a sacada tem a face voltada para o sol da tarde, ela é irradiada das 12 às 18 horas, inclementemente; outro que há um fungo, de aspecto esbranquiçado e esponjoso, a infectar boa parte das árvores do quarteirão, cujos esporos estão pelo ar e sufocam a tudo o que ousa germinar e espreguiçar algumas folhas para fora da terra; e último, e talvez o principal, o meu famoso dedo cinza, dom oposto ao de Tistu, personagem do belo O Menino do Dedo Verde, de Maurice Druon.

Quão oportuno, a única presença verde que aqui resiste é um grande pé de boldo, em um pesado vaso de cimento, no canto mais anterior da sacada, nascido de um galho furtado de um jardim e fincado na terra desnutrida e sequiosa do vaso.

Só mesmo sua amargura para resistir ao sol, aos fungos e ao meu amaldiçoado toque. É com grande gratidão e reverência que, eventualmente, subtraio-lhe algumas folhas, tornadas em canção de ninar para meu fígado.

Qual não foi minha surpresa ao ver, dia desses, uma estrutura inédita a brotar da ponta de um de seus galhos, na verdade, de três de seus galhos. Cresciam três inflorescências em espiga no rude e mal-humorado boldo.  Três ou quatro dias depois, eu que nem sabia que boldo dava flores, vi se abrirem três belos cachos de delicadas flores roxas com estames amarelos, em forma de conchinhas, de sapatos holandeses.

Até tirei algumas fotos, uma delas está abaixo, a mostrar que tenho habilidade de fotógrafo equivalente à de jardineiro.

Não resisti. Cheirei-as. Nenhum perfume. Nenhum que meu olfato humano, limitado, tenha percebido, pelo menos. Arranquei duas florezinhas, pu-las à boca, mastiguei-as. Amaríssimas. Flores de fel. Que sejam. Desde que flores.